6.2

„Der Ton passt besser zu dir …“

„Zu mir passen vor allen Dingen ganz andere Männer!“

„Solche wie Kelling?“

„Der war auch nicht immer ein …“

Gal schwieg, und Mann meinte für Sekunden so etwas wie Trauer in ihrem Gesicht zu entdecken. Er war ein Idiot. Das Gespräch machte keinen Sinn. Vor allem machte es keinen Sinn für ihn, und das war wahrscheinlich auch der Sinn von Gals Bemühungen.

„Was“, fragte er, als hätte es keinen Streit zwischen ihnen gegeben, „werden die drei jetzt wohl machen?“

„Späte Siesta halten“, antwortete Gal, ohne ihn anzusehen, „damit das Abendessen besser rutscht.“

„Wie stellt man das an?“

„Wenn du mich fragst“, sagte Gal mit einer Stimme, der er anhörte, was sie sagen würde, „indem man seiner Alten einen Drink ans Bett stellt, ihr einen gesegneten Schlaf wünscht und sich dann mit seiner Stieftochter vergnügt.“

„Quatsch! Du bist geil und kannst an nichts anderes denken.“ Er beugte sich zu ihr, umarmte sie und griff dorthin, wo die weiten Falten des Toga-Fummels viel Wölbung erkennen ließen.

Gal ließ es geschehen, sah ihn an und spielte mit der Zunge an ihren Lippen. „Wenn die Liebe jung ist …“

„Okay, okay“, sagte er, „wo ist das Motel?“

„Willst du deinen Wagen immer noch hier stehenlassen?“

Er nickte. „Daran hat sich nichts geändert.“